Nunca me creíste. Por eso te mentí cuando,
ante tu insistencia, confesé que te había sido infiel. Creí que así,
rebajándome a solicitar un perdón que no tenía por qué, tal vez recobrases la
sensatez. Fue peor el remedio que la enfermedad. Tus ojos no volvieron a
reflejar la luz de la comprensión y, mucho menos, la del cariño. Tuve, además,
que soportar tus infidelidades con quien ya sabes.
Fue más tarde, entonces tú
ya me habías arrojado al desván de la indiferencia, cuando conocí a otro
hombre. Me trató con ternura. Era todo lo que tú no eras y ocurrió lo que tenía
que ocurrir. En esta ocasión fue cierto: te engañé con él en un momento de debilidad.
O de lucidez. Me propuso marcharnos, pero fue muy sincero al advertirme de que
le quedaba muy poca vida. Piénsalo bien, me dijo, porque no vamos a estar mucho
tiempo juntos. Fui cobarde y elegí permanecer a tu lado porque, a pesar de
todo, inexplicablemente, te quería.
Ahora, no. Cuando leas esta nota, si es que lo haces,
ya no estaré aquí. Me habré encontrado con él en el lugar de los sin retorno. Cuídate de la
herrumbre del rencor que ha corroído toda tu vida, pero, sobre todo, en el
momento en que llegues a donde yo me he ido, no me busques. Te suplico que me
hagas este único favor. Toda la eternidad contigo sería un verdadero infierno.
Nunca más tuya, Inés.
Nunca más tuya, Inés.
Felipe Tajafuerte. 2018
