Muere la luna llena
llegando el alba
y afloran sueños rotos
de madrugada.
Vuelven los mirlos blancos
cada mañana
pintando el sol de trinos
y de añoranzas.
Murmuran los arroyos
glosas al agua
y los cantos rodados
sugieren calma.
Hay un vaivén de sombras
en lontananza
y el horizonte gris
se torna llama.
Felipe Tajafuerte. 2022
